Andarilha

A dor de não se saber o motivo de estar e ser é dilacerante.

Os questionamentos doem como um ferimento na carne.

A alma fica sobressaltada, pois o vazio toma conta e invade espaços antes tomados por uma fé incerta – antes com algumas poucas respostas, porém com justificativas encobertas pela dúvida.

É como areia movediça. Começa puxando aos poucos para baixo, prende violentamente, sufoca e encerra o último suspiro.

Luto, já que insisto em querer saber. Preciso saber. Preciso do sentido.

Não tenho. O que faço, o que sou?

Cada dia menos de mim mesma.

Quero sair, mas há uma etapa a ser cumprida. Devo respeitá-la, pois o dirigente está atento. Mas não sei o que Ele quer de mim.

Entristeço-me, pois sou do tipo que precisa de milagres para acreditar – neles. E, mesmo assim, nem sei se confio.

Em mim? Não, nunca. Apenas ilusões que me ajudam empurrar o encargo que nem sei se tenho.

Fui jogada, largada, forjada. Vim por engano. Meu? Não, de quem gera. 

E eu? Coloco uma venda nos olhos e ando. Sem confiar, sem entender. Mas o tombo (e o arrependimento – Daquele) é certo. Sei.